A diez mil kilómetros.

Si el amor es un perro, os muerde. No sabríais distinguirlo, si se hallara cerca de vosotros, de un vaso de tubo o una cafetera Nespresso. Atentos. Las ganas de amar, como las de leer, pueden asaltarle a uno en cualquier momento y lugar: al cruzar de un vagón a otro de un tren de cercanías y cerrar esa pesada portezuela tras de sí, en la cola de la carnicería, después de follar (o antes, pero sospechad, que podrían ser gases), al pasar la página de un cuento cyberpunk o cagarte muy alto en la puta madre de un funcionario de prisiones, un concejal, o un cajero automático. El peso del mundo descansa sobre vuestros hombros y os hace fuertes. Cuidadín con lo que hacéis y decís, que se os cae, que se os cae, que se os escapa por la boca.